Porque não sabia chorarele sofreu e ressentido
sentiu-se meio assim perdido.
Mesmo estando em qualquer lugar
acabou assim meio deprimido.
Ressentido...perdido...deprimido
e a cada lágrima que não corria
asfixiava à noite e madrugada
e só pela manhã ao chegar o dia,
outro dia, havia um laivo de fé,
que durava pelo menos até o café,
até a primeira nota do jornal.
E ele a engolir mais uma vez o mal,
que emanava dali a roubar-lhe a paz,
a roubar-lhe o pouco que tinha de seu.
Só havia o caminho do fogão, do gás...
aberto, janelas fechadas, sono...morreu.
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